The Stage Door

Il y a vingt trois ans, et quelque chose comme neuf mois (oui, neuf mois tout pile, je suis née pile le jour prévu – c’te classe), se passait un évènement dont je ne parlerai pas par pudeur pour mes chers parents. Le 17 juillet 1986, donc, naissait une chose un peu gluante et visqueuse, avec des yeux et des bras, que leurs parents prénommèrent d’un prénom bien trop porté aujourd’hui.

87, 88, là y a un deuxième truc visqueux et gluant qui s’installe à côté, et vient brailler dans les oreilles de sa soeur. Plus tard, il continuera avec la batterie, puis des platines de DJ. Oui, le Frère est bruyant. Mais bon.

89, 90, tiens maternelle, dans une pure banlieue Aixoise. 91, 92, 93, 94, 95, Mitterrand est mort, la mère pleure devant la télé, 96, dix ans, hop hop, ça lit Roald Dahl et la bibliothèque verte, 97 Diana est morte, jamais entendu parler d’elle avant, 98, les Bleus sont champions du monde !! maquillage et fête de rigueur en camp scout au pied de la montagne de Lure, 99 premier baiser avec appareil dentaire et pop corn de cinéma, tempête de neige dans le Sud de la France, mais 2000 pas de bug au programme. Les Bleus sont champions d’Europe. Petite larme un soir d’été sur un canapé bleu. 2001, adolescence et cheveux coupés. Courts. Très courts. Le 11 septembre, les Twins Towers s’effondrent, et la petite fille rentre au lycée…

2002. Chirac est réelu au second tour devant Le Pen, manifs dans les rues, séchage de cours, nage dans la fontaine de la Rotonde. Irreversible au cinéma, cartes lycéens falsifiées car pas encore 16 ans. 16 ans. Amoureuse, première fois, et le reste. 2003, 2004, c’est le Bac pour atterrir en prépa, la guerre en Irak continue et Bush est réélu président. A Barcelone, une rencontre. Le 26 décembre, tsunami. 2005 Katrina et les attentas londoniens, un regard vide devant un écran de télévision à Malte. L’été sera long. Berlin, et un appartement.

2006. Création du Monténégro. Nothing to declare but…

2007, Sarkozy président, des débats, une coupe du monde de rugby vécue sur le Vieux Port. 2008 dans un grand appartement, Dortmund, 2009, welcome in Paris, twenty three…

Il est 2h15, le 17 juillet… Happy Birthday to me.

Lundi 13 juillet, pont forcé pour la plupart des Parisiens. Dommage, personne pour voir le (fabuleux) défilé du 14 juillet sur les Champs Elysées. Pendant que tout ce joli monde est parti passer le week end dans des contrées plus acceuillantes (comme le Sud de la France, par exemple…), Paris est déserté. Les rues sont vides, et en ce lundi de RTT, même Twitter ne piaille plus comme d’habitude.

Il existe cependant une tranche de la population des travailleurs qui ne bénéficie pas de ce régime au ralenti. Je ne parlerai pas des postiers, médecins d’hôpitaux, boutiques et autres restaurants ouverts comme à leur habitude, non, je pense aux gens qui sont comme moi, et d’autres esseulés, qui nous sommes levés ce lundi matin pour aller poser nos fesses devant notre ordinateur. Un  jour comme un autre. Et pourtant, nous ne sommes pas de ces professions utiles au bien fondé public (on a pourtant assez fustigé le service public, mais là, ils bossent !! j’ai croisé un postier dans la rue ce matin !). Non, notre condition est encore différente.

Nous sommes stagiaires. De ceux qui n’ont pas osé demander un jour de RTT pour partir en Espagne, de ceux qui ont été appelés à leur devoir pour faire acte de présence, répondre aux (rares) mails, terminer les reco clients de dernière minute, répondre aux (encore plus rares) coups de fils. Nous sommes aussi cette masse de (rares) salariés présents car leur stagiaire (pistonnée) est en week end. Ou parce que l’entreprise a décidé de faire une mise à jour du système en ce (long) week end et qu’on bosse au service informatique. Nous sommes ces héros du lundi de 14 juillet, du vendredi de Pentecôte, d’autres jours inter Noël à venir.

Alors aujourd’hui, dans ce calme apparent de la blogo/twittosphère, et au nom de tous ceux qui, comme moi et mes collègues stagiaires, sommes présents et debouts depuis ce matin, faire passer un geste de solidarité.Je voudrai tendre la main à tous ceux qui se sentent abandonnés dans leurs open spaces vides. A tous ceux qui attendent 18 heures pour partir la tête haute…

Non nous ne sommes pas seuls !

(cet article est dédicacé @h2_barbie, @extase, @titlap, @EmilieBrunette, @claraba, à Géraldine et Nicolas, et à tous ceux qui s’y reconnaitront !)

Ce sera une session musicale aujourd’hui, avec la présentation d’un groupe que j’aime beaucoup, et dont j’ai envie de faire partager un peu la musique.

Pätchwor(c)k, donc, c’est un groupe de jeunes musiciens Parisiens qui s’est formé il ya peu autour du chanteur, Simon. Une formation un peu éclectique, chanteur, guitares, basse, batterie, voix, mais aussi flûte traversière, cloches, et autres instruments “électroniques” font de l’écoute la musique de Pätchwor(c)k une expérience peu ordinaire. J’avoue, la première fois que j’ai écouté avec un peu d’attention, je suis restée sciée par la richesse de leurs morceaux, autant niveau de l’architecture musicale que des paroles. Simon est un poète, à n’en pas douter – même si je le savais déjà.

Les influences de Pätchwor(c)k ? Radiohead, peut être. Et un tas d’autres qu’ils sauraient vous expliquer mieux que moi. En concert, ça donne un truc bien sympa, avec en exclu pour celui que je suis allée voir, une session electro acoustique, guitare électrique et ordinateur. Just… impressive.

Je vous laisse simplement écouter.

Article sponsorisé (avec un chouette concours dedans)

Mercredi 8 juillet, et il pleut sur Paris. La looze. La GROSSE looze. Tellement qu’hier, au lieu de faire un super pique nique (avenue de Breteuil cette fois, pour changer un peu du Champ de Mars), on a terminé à manger des burgers au Frog&Rosbif des Halles. Mais bref, j’en reparlerai.

Toujours est il qu’avec ce temps, ça sent pas vraiment l’été. Pourtant, l’été c’est bien sympa de pouvoir faire la fête dehors, tranquille, écouter de la musique au son des grillons… Version Festival quoi. Et comment dire… J’ai découvert que j’aimais bien les festivals, après m’être retrouvée  “par hasard” à la Mercè de Barcelone il y a deux ans. Au programme, des concerts partout dans la ville, des animations, des spectacles. C’est encore un souvenir énorme, j’avais même eu la chance de voir Aaron en concert – mais loupé Patrice, bouuuu…

(snif)

Les festivals (nan, pas festivaux, hin bon) (et d’ailleurs vous avez remarqué que dans “festival” ya “fête” et “estival” ? c’est fou non ?), c’est chouette donc. Seul souci, en tant que stagiaire fauchée, pas les sous pour acheter un pass + aller jusque sur les lieux (genre les Eurock de Belfort le WE dernier, ou les Francofolies le WE prochain). Et même si certains réussissent à se procurer des pass “au black” à des prix bradés, c’est toujours sur trois jours, et jamais le temps de tout voir.

C’est là que je reçois une info d’une EXTREME importance sur un Festival que je ne connaissais pas (petite novice que je suis): le Monegros Desert Festival. Alors le truc, c’est tout simplement ENORME. Genre, 24 heures dans le désert (ça vous rappelle le Burning Man ? héhé), en Espagne, à faire la fête (ou la teuf, vu l’ambiance) avec des artistes comme Tiga, Carl Cox ou Vitalic, et puis d’autres gens Electroniques que MonFrère doit bien connaitre, mais aussi du Soundsystem comme Gentleman. Le Festival “idéal” en fait, puisque ça ne dure que 24 heures du 18 au 19 juillet. Côté temps, donc, on rentre un week end normal là dedans. Côté sous, ensuite, il y a LA solution: le concours Jetlag par MTV Pulse, qui fait gagner un voyage tous frais payés à 10 personnes, avec avion/boite de nuit, carré VIP, etc.

J’y participerai bien. Sauf que le 18 je fête mon anniversaire. Wé. Saynul.

Sinon, pour gagner des places pour d’autres Festivals, ça se passe sur www.mtv.fr/concours.

Il fut un temps, je n’étais pas stagiaire. Encore étudiante, et dotée de charmantes vacances d’été de quatre mois, ainsi que de semaines assez light niveau cours, j’avais largement le temps d’occuper mes week ends et longues journées d’été en tentant d’arrondir mes fins de mois et d’éponger l’alcool les fringues les dépenses occasionnelles hors budget. Tout avait commencé par ce qui s’appelle un “job d’été”. Pour certains c’est vendeur de chouchous sur la plage, pour d’autres animateurs de braillards colonies de vacances ou de scouts. Pour ma part, j’avais postulé par vraiment par hasard  (oui car mon amoureux de l’époque y travaillait) dans un magasin à côté de chez moi. Grâce à l’appellation de ma prépa (commerce), et à je ne sais quelle intervention divine capacité soudainement déployée à vendre mes qualités de sportive accomplie, j’ai été prise.

J’ai donc intégré MonJob de l’époque, un magasin bien connu à l’enseigne bleue et blanche, temple du sport accessible à tous, pays des petits prix qualité où les noms de MDD sont rois et ou les vendeurs portent… un gilet bleu (so sexy).

(tadam)

Mon poste ? Vendeuse sportive Univers Montagne. Oui, Univers. Et oui, Montagne. Alors pour les gens qui n’ont jamais vraiment fait attention à tout ce joli linéaire coloré mis en place dans cette fameuse enseigne, “Univers”, c’est comme un rayon, mais en plus grand, où on vend tout un tas de trucs autour d’un même domaine sportif. Donc en l’occurrence, la Montagne ça regroupe(ait) le camping, la randonnée, l’escalade, l’alpinisme et les sports d’hiver.

(et oué, j’ai vendu/plié/déplié/jeté/replié 18 fois par jour cette fabuleuse innovation qu’est la tente 2Sec)

Enfin, ce post n’a pas pour but de faire l’apologie du magasin de sport (même si c’est mieux que GoSport, bouhh), mais pour revenir sur cette fabuleuse expérience de vie qu’est le job de vendeuse.

Vendeuse Univers Montagne, d’abord, ça porte un chouette gilet bleu et gris (en fait supposé blanc, mais avec le temps, ça s’estompe). Et puis comme on bosse dans un magasin de 6000 8000m² sur des journées de 8 heures, mieux vaut être en baskets. Et jean. Et après quelques mois à avoir mal aux pieds avec les ballerines/baskets fashion, on achète les chaussures rando-raid Quechua. Vous pouvez donc imaginer, c’est so sexy.

Vendeuse Univers Montagne, ensuite, c’est des mecs qui arrivent et face à ta frimousse de gamine de 16 ans (en jean et baskets ça arrangeait rien), te font “Bonjour, je cherche UN VENDEUR pour me renseigner“. A ce moment, une seule réponse possible pour éviter de leur envoyer ton téléphone dans la tête (oui on avait des genre de téléphone talkie pour répondre aux demandes urgentes, genre aller chercher les retours cabines, ou le prix de la paire de chaussettes Quechua Diosaz 10 Jr) : “Oui, vous cherchez quoi ?” En étalant un grand sourire niais (en plus, à l’époque, j’étais blonde, c’est pour dire l’absence de crédibilité). Ne bossant pas au rayon Cycle ou Plongée, bien connus des machos de première, mes clients, après les avoir noyés pendant dix minutes de termes techniques finissaient par me dire “Vous vous y connaissez bien en fait !” (et toc dans les dents).

Vendeuse Univers Montagne, c’est des moments de solitude, quand tu tombes sur le club de kékés qui ont décidé de partir faire du camping et de t’acheter la fabuleuse Tente 2 Secondes, ainsi que d’autres accessoires tels que des matelas et des duvets. Une fois sur deux, les kékés finissent par te tutoyer (normal, mais mon gars on a beau avoir le même âge on n’a pas gardé les cochons ensemble) et te faire des allusions vaseuses comme quoi tu pourrais venir les aider à monter la tente (avec clin d’oeil et gloussements associés). Il y a aussi le père de famille dépassé, et ses gamins qui ont décidé de reconvertir le Showroom en terrain de jeu, qui ne dit rien, et tu te sens obligé de reprendre les trucs braillards et excités à sa place, avec le risque de te prendre un regard de travers.

Enfin, de l’action, des rencontres, de la passion (du sport, bien évidemment). A tel point que quelques années plus tard, même je ne “pisse plus bleu” (corporate joke inside), je continue à soutenir et vendre Quechua et l’enseigne bleu et blanche. La preuve, ce midi je vais jouer la conseillère pour un ami.

Vendeuse Univers Montagne un jour, presque pour toujours…