Toi qui ne comprend pas pourquoi non, je ne compte pas rester à Paris toute ma vie

Toi qui trouve bizarre de vouloir élever ses enfants dans un jardin avec piscine et chien qui court partout, sans payer 1 million et quelques milliers d’euros pour ça

Toi qui me regarde d’un air étonné quand je te dis que j’aimerais bien avoir une expérience à l’étranger, un jour, et puis retourner vivre en Province

Toi qui prend un air désolé quand je te dis que je viens de Marseille et que j’ai été étonnée de voir autant de gens lire dans le métro ici (parce qu’à Marseille, c’est pas très culturel c’est bien connu, tu rajoutes l’air condescendant)

Toi qui considère que Paris est LA ville de la culture, toi qui me sort la liste des chorégraphes Russes qui ont fait danser l’Opéra de Paris et ne jure que par “le théâtre” et “les expositions d’art et musées“

Toi qui tente de ramener la conversation vers TA culture quand je te dis que ce que j’aime à Paris, c’est la possibilité d’aller voir un film en VO, et ce en illimité pour 19€80 par mois (parce que oui dans ma province, on peut pas)

Toi qui ne connait d’Aix que “le Festival”, à 300€ la place, mais qui reconnait quand même que “c’est un peu cher”

Toi qui sourit l’air sceptique quand je te dis qu’à Marseille, ma ville multi millénaire, on détient le record du nombre de théâtres par habitant, et que oui,  on y joue aussi des pièces classiques

Toi qui pense tout bas que les vaches c’est pas vraiment de l’art, et qu’on peut pas considérer la Fiesta des Suds comme un festival culturel

Toi qui finira par recentrer notre discussion autour de ton petit monde, ta rue, ton putain de quartier parisien (qui est pourtant le mien)

Toi qui trouve que Paris c’est génial, et qu’il n’y a que ça de vrai

Et bien reste chez toi

Tu me donnes juste envie de retourner à Marseille, ville de beaufs inculturés, et fissa. Parce que oui, là bas, peut être que les gens ne lisent pas dans le métro et ne connaissent pas Béjart, mais au moins ils ne sont pas puants de prétention bobo

-

[Edit] Je précise: j’aime Paris, oui je pense que c’est une ville très culturelle et ne nie pas ce point. De même que tous les parisiens n’ont pas cette mentalité. Mais bref, je suis juste fatiguée des a prioris constants sur Marseille (et le Sud). Non il n’y a pas “que” des joueurs de pétanque pastissés et des fans de l’OM adeptes des fumigènes. Et oui la Province a ses avantages et une qualité de vie que Paris peut envier. Pour finir, j’espère que personne parmi mes amis & connaissances parisiennes ne prendra mal ce post ! Ne vous sentez pas visés

Au moment où tu me liras, je serai sûrement en train de terminer de fondre. Définitivement noyée dans la chaleur d’un après midi de Juin qui s’est (enfin) cru en mode “presque l’été”.

C’est qu’on s’est tapé un temps de merde à Paris ces derniers temps vois tu. Et que je dépose désormais mes fesses sur un siège de bureau situé sous une verrière.

(Et derrière un mur orange, mais ça, on s’en fout)

Ca fait donc quelques heures que je tente d’éloigner la monotonie de cette journée de presque week end en rattrapant mon retard sur mes flux RSS et en matant des vidéos ridicules. J’essaye de m’instruire, du moins c’est ce que je tente de me faire croire. En réalité, je cherche l’inspiration.

Tu as pu remarquer, cher lecteur fidèle, que je n’ai pas partagé ma vie palpitante depuis au moins… pfiou… lundi. Avec une histoire de coup de vieux. Puis cet adieu à Louise, dont personne n’a rien eu à foutre (vous êtes qu’une bande d’incultes). Suite à quoi mon clavier a refusé de se soumettre à ma volonté d’écrire. Page Blanche attitude.

Pour combler ce vide immense, je pourrais la jouer Vendredi Fourre tout, et te raconter que l’iPad est sorti, mais on s’en fout. Je pourrais te raconter mes idylliques aventures de housewive pas si desperate qui s’achète un robot multi fonction (hacheur-mixeur-batteur-blendeur-presseur de fruits), mais non, vraiment ça va pas te faire rire (et moi non plus). J’assume désormais de manière plus intime mon statut de presque femme au foyer. Côté ciné j’ai vu Gladiator 2 Robin des bois qui était pas si pourri, et j’ai écouté le dernier album de Bonobo.

Fascinant, n’est ce pas ?

Donc non, vraiment, j’ai beau triturer mes méninges et avaler de grandes gorgées d’eau pour compenser la chaleur, rien ne vient. Mon esprit reste aussi sec qu’une feuille de DS pour lequel on n’aurait pas révisé.

Je vais donc cesser ici ce monologue auto centré et acheminer mon esprit vers la fin de journée.

Petit lecteur fidèle, ne fuis pas tout de suite, je reviens lundi. D’ici là, bonne nuit

]]> http://www.thestagedoor.fr/2010/06/04/de-la-page-blanche-a-carreaux/feed/ 3 http://www.thestagedoor.fr/2010/05/31/kook-yourself-je-prends-un-coup-de-vieux/ http://www.thestagedoor.fr/2010/05/31/kook-yourself-je-prends-un-coup-de-vieux/#comments Mon, 31 May 2010 13:29:47 +0000 LaNe http://www.thestagedoor.fr/?p=1956 En ce dimanche pluvieux de printemps, et parmi de nombreuses activités telles que Roland Garros/France-Tunisie, je me rendais à Saint Germain en Laye.

(ma vie est passionnante je sais, je prends de vrais risques à sortir du périph, il faut le noter)

Le 78 représente, vois tu. Coincée entre Versailles et Louveciennes (Loulou Beach pour les intimes), petite ville de 40 000 habitants qui vit naître ce cher Louis (XIV, NLDA). A Saint Germain en Laye, on trouve une (grande) église, un bout de château (celui de Louis), des jeunes à mèches, des marinières, des écoles privées, un lycée international, et… mes cousins. Dont le plus vieux passait sa Confirmation.

Ceci expliquant ma présence en ces contrées d’un autre revenu (catégorie socio-professionnellement parlant).

Évidement je loupais la Messe (anniversaire de Garko oblige, hm), mais arrivais juste à la sortie (de l’Eglise), ce qui me permis de découvrir la faune et la flore méchée BéCéBéGée Saint Germain en Layoise Saint Germinoise (me souffle Wikipedia). Puis direction le champagne et la pièce montée (on fait les choses correctement, dans ma famille Saint Germinoise).

C’est l’occasion de discuter un peu avec mes cousins. Le plus âgé, 16 ans et dents baguées, sa soeur (13 ans et une marinière), et leur cousin-de-l’autre-côté, 16 ans, mèche, Diesel et air branchouille de Neuilly sur Seine. La discussion s’engage, je joue ma “grande cousine” qui bosse et qui a fait des études, ambiance “fais pas le con t’es au lycée c’est là que tout se joue” (lol), et “tu t’éclateras pendant tes études”.

Et puis j’explique que je bosse dans la comm (ah c’est cool), avec les blogs (ça a l’air sympa comme taf !), et non pas les Skyblogs et les MySpace. Comme quoi un Bac S peut mener à tout (dis-je l’air convaincu). Franchement cool, la cousine, pas trop chiante, pas trop donneuse de leçons (j’essaye).

Et puis j’apprends que le cousin-de-l’autre-côté joue dans un groupe. Ah oué tu joues quoi ? Guitare ? Batterie. Ah c’est cool ! Et vous jouez quoi ?

Des trucs genre The Kooks

(gros blanc)

Ah. Je connais pas.

Tu connais pas The Kooks ? C’est super connu pourtant.

(regard en biais des cousins présents)

Ah. Non je sais pas… c’est genre quoi ? Pop ? Rock ?

(sort son portable et me fait écouter)

Nan ça me dit rien, mais c’est sympa !

Entre mes cousins, sourires de connivence.

(ce que je me sens vieille soudain)

Pourtant, le lycée, le Bac, toussa, c’est pas loin ! Je me revois encore avec mes potes dreadeux, et mon Eastpack à badges anoarcho-idéalistes, mes mèches roses et mes Doc Martens… j’ai même encore des piercings (aux oreilles, mais bon).

Snif.

Pour les vieux comme moi, The Kooks c’est ça (et en effet je connaissais ce morceau)

Paul-cousin-de-l’autre-côté, si tu lis ce blog un jour, voilà, j’ai écouté The Kooks, et c’est vraiment sympa. Tu m’invites à écouter ton groupe de djeunes ?

Résumé de l’épisode précédent: je suis invitée à un mariage en Juin, et un tas de questions existentielles ont découlé

C’est à dire qu’au début, quand j’ai appris l’invitation, je me suis dit “chouette”. J’aime bien les mariages, même si j’en ai pas fait beaucoup. Une cousine éloignée de mon père, ambiance famille bourgeoise et 400 couverts. Mon oncle, mais j’étais gamine et je me souviens juste de la pièce montée. Ma cousine, un petit mariage civil avec peu de moyens mais une jolie robe. Ou encore, le mariage de la soeur de mon premier “vrai” copain, où on avait terminé à l’arrière d’un tracteur (et le lien avec les bottes de paille). Et enfin, celui d’un autre cousin éloigné, où j’ai fait s’échapper une trentaine de poneys avec la complicité d’un (pas si) charmant garçon de mon âge qui suivait toutes mes idées stupides dans l’espoir de me draguer (ce qu’on est mignons à 13 ans).

A tous ces mariages, soit je n’ai pas choisi la tenue (à six ans…), soit j’avais des goûts… particuliers (oh la robe/tunique/salopette jaune à motifs girafe ! oh les cheveux frisés par des petites tresses patiemment réalisées par ma mère ! oh l’horrible robe noire !).

C’est alors qu’une de mes followeuses/lectrices./dont je lis aussi le blog habituée des mariages m’a fait réaliser une chose importante : comment m’habiller pour ce mariage ?

C’est que le futur marié est polytechnicien. Tu vois le genre.

…

(cf le mec anonyme en haut)

En fait, moi non plus je vois pas le genre. J’imagine une haie d’honneur avec ses collègues de promo polytechniciens. J’imagine le marié avec son uniforme de polytechnicien.

Genre une haie d’honneur de ça

Jusque là… bon.

Quid des invités ? Doit-t-on porter un chapeau ? Quelle couleur pour la robe ? Faut il s’affranchir des hits et tendances de la saison pour taper sur une tenue plus “classique” ? Dois je assortir la pochette du Garçon avec ma robe ? Et lui, que doit il porter ? Y a-t-il une tenue spéciale “mariage de polytechnicien” ?

Et puis il y a les questions plus “classiques” de tenues de mariages. Si les talons sont trop hauts, comment danser jusqu’au bout de la nuit ? Et les talons dans les graviers/la pelouse (il y a TOUJOURS des graviers et/ou de la pelouse à un mariage) ça s’enfonce ! Et s’il pleut ?

Non, je ne m’en sortirai pas…

___________________________________________________________

Mon Foetus, si tu lis ce post, je te présente platement toutes mes excuses quant aux digressions et à l’humour peut être déplacé sur tes études et ton mariage. Je t’assure que je prends ça super au sérieux, en vrai.  Par contre les obligations d’un Polytechnicien, je veux bien que tu m’expliques !

Il arrive un moment dans la vie d’une jeune fille/d’un jeune homme, où on grandit. On passe son bac, on fait des études, on quitte papa maman, on trouve un job, on se met en couple, on obtient son diplôme (ou pas). Bref, on vieillit.

(sisi)

Et puis les autres gens autour de nous font de même. Parfois plus ou moins vite. A coup de relationship status sur Facebook, on peut suivre l’évolution sociale de nos amis ou connaissances d’avant. Tiens, un tel est engaged. Ah, celle ci s’est faite larguer. Merde, truc et machine se sont séparés.

Par chance, mes connaissances n’ont pas encore copulé. Ça reste donc de l’ordre des engagements plus ou moins officiels, et plutôt moins que plus pour la plupart.

Jusqu’à ce qu’un beau jour, ledit copain engaged depuis deux ans, in a relationship depuis le bac t’annonce son mariage.

Waouw. Le coup de vieux.

Le copain en question, c’est mon Foetus. Connu dans le ventre de nos mamans. Quinze jours de différence. L’ami d’enfance, quoi. La fiancée, je l’ai connue à leurs débuts, juste après le bac, je les ai vu tenir le coup face à deux ans de prépa, puis ne pas céder à la distance pendant les études, et enfin s’installer. Et se fiancer. Tout ça pendant que de mon côté, je batifolais de part et d’autre, enchainant relations plus ou moins viables.

Alors même si aujourd’hui je suis totalement in a relationship (cherchez pas je l’affiche pas sur mon status Facebook), même si je suis carrément engaged sur le papier d’un bail de location et le partage des meubles IKEA, un mariage, c’est quand même une autre affaire.

Voilà comment, après quelques mois de prise de conscience, je me rends pour la première fois au mariage d’un ami - et pas n’importe lequel – fin Juin.

Et comment sont nées un tas de questions existentielles.

Emmène je ou pas le Garçon ?

Que choisir sur la liste de mariage ?

A quoi ressemblera mon Foetus en costume trois pièces ? Portera t il un chapeau ?

A quand le bébé ?

Et bien d’autres…

(la suite au prochain épisode: demain)

To be continued…

Donc Rome, c’est un peu comme une salade César.

Oué, même que la salade César porte bien son nom.

Revenons d’ailleurs à cette fameuse salade. Desfois que, petit lecteur, tu n’aimerais pas la verdure à grignoter, et que tu louperais ce chef d’oeuvre de la cuisine: simple, efficace, rapide à réaliser. Et super bon ! Dans une salade César on a donc du vert: la salade. Croquante à souhait, coeur de laitue, batavia, ou romaine (mais j’ai ma préférence pour la première, découpée en lamelles). Et du croustillant, du chaud, du fondant, avec des croutons, des lamelles de parmesan, et enfin, des morceaux de poulet (ou de dinde) revenus à la poêle.

Donc la salade César, ce petit mélange de fraicheur avec la salade, sans oublier la “dose” de choses que tu sens passer dans ton estomac, le poulet, le parmesan, les croûtons, qui sont autant de moyens de renouer avec la junk food, c’est l’assortiment idéal.

Alors tu vas me dire, c’est quoi le rapport avec Rome ???

C’est le suspense là, tu comprends pas ?

Bon.

Donc Rome. Rome est une ville étrange. Étonnante, plutôt. D’abord parce qu’en y arrivant, on ne s’y sent pas comme dans une capitale. Des petites routes pavées. Des herbes folles partout. Et du vert. Des arbres. Des champs. Du vert du vert du vert. On se croirait en Normandie, printemps, lendemain de pluie.

Et pas dans le Sud, climat Méditerranée, comme on connait bien chez moi, où des champs couverts d’herbes vertes, on y pense même pas.

Voilà pour la salade, la fraicheur, le vert.

ceci n’est pas un fond d’écran, mais une photo de la Toscane. alors ok c’est pas Rome, mais ça donne une idée du truc. du vert, quoi.

Et puis tu arrives dans cette ville. Pleine d’arbres. Des ruelles pavées. Des gens. Des chats. Des immeubles à grandes fenêtres. Des murs ocres. Des vestiges romains. Le soir tombe, il fait encore bon. Tu sors prendre un verre, en terrasse. Les gens sont dehors, ça parle, il y a dans l’air ce quelque chose qui ne m’est pas inconnu,  un quelque chose de mon Sud natal, un quelque chose provincial qui n’existe pas à Paris.

Cette tiédeur du soir qui tombe, ces lumières, ces murs ocres. Cette ambiance tellement Méditerranéenne. C’est ce poulet revenu à la poêle, posé encore tiède dans la salade. Ce goût des pizzas si particulier ici, ce sont les croûtons et le parmesan. Ces couleurs ocres, c’est la viande roussie, le pain grillé.

(là tu te dis que j’ai totalement perdu la tête. bon)

Ok, ma métaphore est bizarre. Tant pis. Ce qu’il y a c’est que cet antagonisme entre la verdure  so Fresh et l’ambiance so Sud, je ne connaissais pas. Ce mélange des styles, des gens, des modes de vie, c’est bien différent de ce qu’on connait en France.

Alors bien sûr, il y a Berlusconi, et la sécurité sociale n’a rien à voir avec la France. Les salaires sont plus bas qu’à Paris, et les loyers tout aussi hauts. Mais un cocktail coûte “seulement” 7 euros dans un bar branché. Avec open buffet. Les pizzas sentent le feu de bois et la pâte est alte. Le vin est doux, presque sucré. Et des platanes partout.

Mes hôtes & guides improvisés Italiens m’ont parlé de Dolce Vita. C’est en se promenant dans les rues nocturnes de la Ville Eternelle que cette expression prend tout son sens.

*Edit: Il parait que s’il y a “comme” alors c’est une comparaison, pas une métaphore. BON.

]]> http://www.thestagedoor.fr/2010/04/28/rome-salade-cesar-dolce-vita/feed/ 3 http://www.thestagedoor.fr/2010/04/27/voyage-voyage/ http://www.thestagedoor.fr/2010/04/27/voyage-voyage/#comments Tue, 27 Apr 2010 10:49:51 +0000 LaNe http://www.thestagedoor.fr/?p=1842 Poua petit lecteur, c’est la loose. Figure toi que depuis quelques jours, l’inspiration a quitté mes doigts et mon clavier. Affreux, non ?

Pourtant il s’en passe des choses dont je pourrais te parler. Tiens, par exemple. Ce week end je suis rentrée dans mon Sud natal, et comme de par hasard, il faisait moche (et beau temps à Paris). Je pourrais faire un post sur les joies du TGV, te brosser un portrait du mec qui ronfle à côté de toi juste après avoir fait sa gym, et de la fille BCBG à mort avec ses quatre rangs de perles (toc) et son mec à polo Vicomte Arthur.

Je pourrais aussi te raconter que là je suis à Rome, pour MonJob, une histoire (vécue) à base de vigiles surexcités à l’aéroport (comme si on allait cacher des limes à ongles dans ses bottes…), d’hôtesses EasyJet imbuvables, et du vol ambiance religion. Avec Juif avec Tefiline, groupe de guides, et enfin, jeunes Versaillais en “pélerinage à Rome” (dixit l’imprimé A4), accompagné d’un jeune prêtre en soutane et pull à capuche brandé “Jesus, What else ?“.

(c’est dans ces moments là que je regrette de pas avoir d’Ifon, histoire de Twitter ce genre de trucs…)

Et puis Rome, sa verdure, la chauffeur de taxi qui fume sa clope à le fenêtre et lit son journal dans les bouchons. Les murs de brique rouge et les voies pavées.

Des choses comme ça…

Et puis non, à la place, je sais pas quoi raconter. Rome peut être un peu plus tard, un week end en chambre d’hôtes dans le Gers à venir, un thriller à critiquer. On verra.

En attendant, ce sera tout pour aujourd’hui. Je vous laisse avec ma bande son du moment…

Et bien tu as de la chance, petit lecteur. Oh oui.

Petite, je voulais devenir vétérinaire. Et puis y avait trop d’études. Et puis j’étais pas très forte en bio.

Alors j’ai choisi de bosser dans la comm’.

P*tain, qu’est ce que j’avais pas fait.

Car vois tu, petit lecteur au métier divers et varié, quand tu rentres chez toi après une looooongue journée de travail. Ou de grève. Ou d’observation de ton écran d’ordi. Bon. Quand tu rentres, t’es chez toi/au ciné/dans la rue. Pépère. Tu penses plus à rien.Ton Job est loin derrière toi, loin de tes pensées, loin de ta vraie vie.

Mais quand tu bosses dans la comm, c’est pas possible. De décrocher de TonJob, je veux dire.

Quoi, tu me crois pas. Tu te dis que pff c’est que des conneries que j’ai juste un souci avec MonJob. Mais remettons nous en situation.

Soirée. Tu sors de Ton Job, pour aller au cinéma avec une copine. Tranquille. Te changer les idées. Tu arrives, tu payes ta place (chère), tu t’installes dans la salle (entre temps tu as vu les affiches des n-films qui vont sortir et dont tu as déjà entendu parler parce que tu bosses dans la comm). Le film commence. Ou plutôt, les bandes annonces. Et surtout, les PUBS. Ta hantise. Car là, tu revois la pub diffusées il y a peu via TaBoitedeComm. Tu vois tes clients, tes propales, tes campagnes.

Le film commence. Tu voudrais bien rentrer dans l’histoire, te prendre au jeu, te laisser glisser dans la légèreté de pensées extérieures.

Soudain, une bouteille de Coca. Tu penses placement de produit. Une montre Seiko. Un MacBook Pro. Une paire de Louboutins.

De retour chez toi (après avoir traversé Paris, ses affiches 4 par 3, ses enseignes), tu allumes la télé. Pour regarder un match de foot (pourquoi pas). Et au lieu d’observer le jeu, ton regard est attiré par les sponsors. Tiens, un nouvel habillage sur la pelouse. Oh, et l’OM a changé de logo !

Pub. Tu zappes sur BFM, histoire d’avoir des infos. Là, un journaliste te parle de la sortie du nouveau Palm, concurrent (in)direct de l’iPhone. Comme en plus de bosser dans la comm’, tu bosses dans la comm sur Internet, l’iPhone pour toi c’est TonJob. Twitter, les appli toussa. Nouveau fail.

Fin du programme. Et hop, achat média, cette émission vous est présentée par un de tes clients. Qui en plus est une marque ayant commencé dans tes locaux. Et vous avez le même investisseur.

Dépité, tu files prendre un bain pour te relaxer. Sur le rebord de la baignoire trône le gel douche Axe du Garçon. Pour qui tu as bossé il y a peu. Tu ouvres ta crème Nivea, pensée pour cette discussion avec une connaissance Twitter responsable comm’ chez Beiersdorf. Tu regardes avec tendresse tes cotons à démaquiller MDD qui ne te rappellent rien (même si tu sais que c’est une MDD).

Au lit. Enfin. Penser à autre chose, discuter avec le Garçon, et dormir.

…

Le lendemain matin, ton réveil sonne. Les yeux encore collés de sommeil, ton esprit commence à se rattacher aux choses de la journée, d’abord tes fringues, le maquillage, le métro, le thé. Le Garçon se réveille doucement. Tu te penches vers lui pour un dernier câlin, quand il te dit

t’as parlé dans ton sommeil. encore une fois. de TonJob.

…

Sortez moi de là !

C’est donc ici que reprennent les aventures. Maintenant que tout (ou presque) est terminé, je vais pouvoir porter un regard plus posé sur les évènements… hm

Nous en étions donc restés à la recherche d’appart. Le dossier ayant perdu face à un dossier de salariés en banque, on se retrouve à nouveau à contacter avec plus ou moins de conviction les agences. Le temps passe et rien ne convainc. Quant aux propriétaires, on en voit de belles. De celle qui te demande un relevé de compte (WTF ?? tu veux pas un check up complet et une analyse ADN non plus ?) à celle qui te dit que si t’es en couple, mais pas marié, il faudra faire un contrat de colocation, ça donne plutôt envie de payer ces frais d’agence hors de prix !

Vient pourtant un jour où on visite un appart. Sur le papier, ça ressemble à un truc pas mal. Et la visite s’avère convaincante, malgré les bâches partout (l’appart est en train d’être refait, détail mineur mais qui aura son importance par la suite). Baignoire, WC séparés, grandes fenêtres, ascenceur, et surtout… CUISINE AMERICAINE.

Pas de doutes à avoir. Après une course pour récupérer les papiers et poser le premier dossier, c’est bon. Quelques jours plus tard, la propriétaire a validé le dossier…

Saut de joie et cris dans l’open space. L’appart est en travaux, au programme, peintures et électricité à refaire, parquet à revernir et plomberie à vérifier. C’est dire si ça sera nickel à l’entrée (se dit on naïvement) ! De la visite à la date officielle d’entrée, il reste presque 15 jours. De quoi finir largement les travaux (encore une fois, se dit on naïvement) !

Mais la vérité est ailleurs, comme disait une célèbre série des 90s.

Car il y a une composante qu’on oublie souvent dans ce genre de situation. Une sorte de cliché qui dit que le bâtiment est toujours en retard. Le bâtiment, pas les immeubles,  hin, non les maçons/électriciens/peintres/plombiers/autres personnes compétentes  pour retaper un appart en travaux. Cliché qui s’est avéré très réaliste lorsque, le jour J de l’état des lieux, à l’arrivée dans l’appart… rien n’était fait.

Ou plutôt, si: un ouvrier ne parlant pas un mot de français/anglais/langue habituellement parlée par nos homologues francophones, en train de poncer le parquet. De peinture, plomberie, électricité, rien de fait.

Alors on me dira, c’est normal… mais une pièce poncée en 10 jours de “boulot”, c’est pas normal.

Bon.

Premier report de l’état des lieux, pour quelques jours plus tard.

Le dit jour, tout est supposé prêt. Le vernis passé, la peinture fraîche, l’électricité refaite.

Je passe les détails. Le vernis pas passé partout. La peinture qui bloque l’ouverture des fenêtre. Une prise sur 10 changée. Les halogènes qui pendent dans la cuisine. Ambiance tchernobyl. Si j’étais proprio, j’encastrerai l’entrepreneur qui a fait ce boulot de sagouin dans la machine à laver. Puisque je ne suis ‘que’ locataire, je négocie un nouveau report d’entrée dans les lieux, avec tous les travaux à revoir.

Si, monsieur, les prises, là, pas fixées, c’est dangereux. Et la peinture sur l’applique murale pas décrochée, c’est pas terrible. Non je ne veux pas garder ce combiné four/lave vaisselle qui ne fonctionne pas.

Une quinzaine de jours plus tard (vacances au milieu), la date fatidique. L’agence n’est pas plus au courant de l’avancée des travaux. A croire que c’est pas leur job. Mais bon. On y croit, c’est que cet appart, à force de le revisiter, on s’y attache. On s’y voit. Et les 30m² commencent vraiment à peser.

Je crois que dire que le jour du 3e report d’état des lieux, tout n’était pas fini serait un peu comique de répétition. Sauf que c’est pas de l’humour. Dommage. Ce sera donc quelques jours plus tard, qu’enfin, après… un mois… de report, nous récupérâmes les clés.

Ouf.

Ou presque.

Car non, l’histoire n’est pas terminée. Au prochain épisode: Recherche Appartement ou Maison devient “C‘est du Propre“. Ou “Les Experts“. Photos à l’appui.

To be continued…

]]> http://www.thestagedoor.fr/2010/04/06/recherche-appartement-ou-maison-3/feed/ 5 http://www.thestagedoor.fr/2010/04/02/patchwork/ http://www.thestagedoor.fr/2010/04/02/patchwork/#comments Fri, 02 Apr 2010 15:33:22 +0000 LaNe http://www.thestagedoor.fr/?p=1736 Il y a un objet qui m’accompagne depuis presque 2 ans, et qui est bien représentatif de ma vie. Une idée de quoi il s’agit ?

Je l’emporte partout. Il est petit. Il est blanc. Son petit nom: K550im. Et il est fabriqué chez Sony Ericsson. Mon téléphone.

Je viens juste de vider la mémoire. Récupérer les photos, notamment. Et… Voici presque deux ans de photos et MMS. Dans l’ordre chronologique, depuis Mars ou Avril 2008…

(sous titres désordonnés)

Oui j’aime mon chat (le truc à poils noir). Je voyage (Berlin, Paris, Aix en Provence, NY, Marseille).  Je prends souvent en photo mes petits dej au boulot (cc @Fée Lait). J’ai des photos de moi perruquée, fatiguée, avec des potes. Je porte des collants résilles pour des soirées à thèmes. J’ai une piscine. Je vais voir des expos bizarres au Palais de Tokyo. Il neige à Paris. Je joue avec un pâte bleue bizarre. Lectures du moment. Je bois du vin, aussi. Je porte du vernis rouge, puis blanc. Boutons de moustiques. Concert de Coldplay. Un Starbucks pour l’ambiance NYC à Paris. La montagne. Recherche d’appartement. Beigbeder, Vacances dans le Coma. Fête de la Musique. Le soleil. Le ciel. Chez moi.