The Stage Door

Avant, je n’avais pas envie d’aller en Australie. Pour tout vous dire, je ne comprenais pas bien l’attirance des gens pour ce coin du monde. Je me disais qu’il y avait déjà pas mal de choses à voir à moins de 10 heures de vol de chez moi, ne serait ce qu’en Europe ou encore en Amérique.

Et puis j’ai commencé à lire des bouquins qui se passaient là bas. D’abord un roman assez court de Douglas Kennedy, “Piège Nuptial” (ou Cul de Sac, comme il avait été appelé à l’origine), durant lequel je me suis fait la réflexion que l’Australie méritait d’être visitée. Et puis je suis en train de finir “La dernière Valse de Mathilda“, conseillé par Stéphanie, un roman qui se passe au coeur de l’outback, l’ “arrière pays” Australien.

Voilà, le charme a opéré. C’est pas que les grandes étendues désertiques où il pleut une fois tous les quatre ans me fassent rêver, ni l’ambiance mouches, serpents et troupeaux mais… il y a quelque chose dans l’écriture de Tamara McKinley qui donne envie d’aller voir, d’aller se perdre dans ce presque désert, de respirer l’air et l’ambiance de ces no man’s land australiens.

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Il est des endroits qu’on aimerait garder pour nous, ce genre de lieu qu’on espère ne jamais devenir mainstream de peur qu’il perde son identité. Pourtant, j’ai envie de partager avec vous une découverte, un resto croisé par hasard, lors d’une soirée qui commençait moyennement. Une soirée en amoureux, une réservation dans un restaurant assez chic où on se retrouve au final côte à côte avec un autre couple sur une table de quatre, (?!) et la décision d’aller ailleurs, finalement.

C’est là que nous avons atterri dans ce “bistrot” près de Châtelet. La salle est pleine (il est presque 22h), la barmaid nous invite à nous asseoir au bar pour manger. C’est convivial, la carte semble à tuer, et la barmaid hyper souriante a un charmant accent québecois. On repassera pour la soirée “romantique”, mais après quelques verres, nous avons complètement validé la façon dont s’est terminée cette soirée.

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Derniers jours de notre trip breton, nous avions prévu d’atterrir à Roscoff, et de passer deux nuits à l’hôtel pour nous remettre de nos émotions campingesques (et randonnesques). Le séjour ayant été écourté, nous avons dû changer nos plans (et d’hôtel – no comment sur l’hôtel réservé à l’origine qui a refusé de nous rembourser les 50% -!!- d’acompte… ), et n’avons passé qu’une nuit sur place. Nous sommes cependant passés plusieurs fois à Roscoff, notamment pour nous rendre à l’île de Batz le vendredi.

Roscoff est donc un petit port adorable, très fréquenté par nos voisins Britanniques en raison de lignes directes (en ferry) vers l’Angleterre et l’Irlande. C’est d’ailleurs le seul endroit où nous avons ressenti l’aspect “touristique” de la région: le samedi soir, pas moyen de trouver une table dans un resto !

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Mardi matin au réveil, le soleil est déjà haut dans le ciel et la marée est basse. Nous allons nous promener sur la plage, entre les bateaux échoués et les ramasseurs de coquillages. L’eau est gelée mais pourtant il y a un tas de gens les pieds et les mains dans le sable mouillé pour ramasser des palourdes ! (pour moi se baigner par 16°C c’est du suicide…). Le sable est hyper fin, un peu comme du sable de rivière (si vous avez déjà mis les pieds dans une rivière, vous voyez de quoi je parle). Sur les rochers, on trouve ces fameuses “algues vertes” qui ont tant fait parler avec les sangliers. En l’occurrence ici rien de bien méchant, mais c’est un peu dégueulasse à l’aspect, il faut l’avouer (du coup je vous épargne les photos “gros plan”).

oui, les chaussures étaient utiles… jusqu’à ce qu’on doive traverser des ‘rivières’ un peu trop profondes ! (more…)

Bretagne, premier jour. Après 4 heures et quelques de train et un changement à Guingamp, nous arrivons à Lannion, petite ville des Côtes d’Armor que nous avons désignée comme notre point de départ. Etonnament, c’est une jolie petite ville (on imaginait plutôt un bled pas terrible et sans charme… on se rendra compte qu’il n’en existe pas – ou presque – dans ce coin de Bretagne).

petites maisons à Lannion

Après un rapide (dé)tour dans le centre nous allons nous installer au camping municipal, pas loin du tout du centre. La soirée sera calme et pluvieuse, après un dîner dans le pub à côté de la gare (où nous découvrons que les prix sont quasiment les mêmes qu’à Paris), et la nuit un peu agitée car il pleut, et il y a du vent, et que dans une tente et bien… pas de double vitrage pour s’en protéger (merci les boules quiès !).

Le lendemain matin (lundi donc) nous nous levons plutôt tard. Le temps de prendre un petit déjeuner au camping et de tout ranger, et nous voilà partis (tard aussi). Les premiers kilomètres se font le long d’une petite route, sur les berges du Léguer (la rivière qui traverse Lannion). Il ne pleut plus, et le paysage devient plus sauvage. Nous ne tardons pas à emprunter un chemin sous les bois pour la suite du GR. A notre droite, la rivière qui s’élargit à mesure que nous approchons de la côte.

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